E come dice qualcuno, "Jeremy ha parlato in classe, tu parli nel blogghe".
Hanno oscurato il blog di Madonna. Questa è una situazione molto lol. Non è la prima volta che "hackers" dalla scarsa iniziativa le rompono le balle, povera, povera Madonna.
Tutto questo per dire cosa? Che c'è gente che mi provoca, e che la pagherà. Ah, se la pagherà. Scherzare così con i miei sentimenti da vagiaina. Non si fa. Poi io ci credo e mi sogno cose strane. E tu che leggi sai che sto parlando di te. Soprattutto visto che ti ho avvisato che avrei parlato di te nel mio blog.

Ma si può che sto cazzo di Lucignolo mi ha rovinato l'ascolto di Smoke On The Water? Perché, perché zio cantante, perché???? Perché mentre sto studiando, e ascolto i Deep Purple per concentrarmi peggio, sento gli accordi iniziali e mi vedo fighe ignude sulle pagine dei miei appunti? Sarà mica questa la manipolazione mentale a cui puntano i massoni che governano il Nuovo Ordine Mondiale attraverso la demolizione controllata delle torri gemelle e le scie chimiche?
Ma soprattutto.
Ma soprattutto, Gigggi. Che è tanto che non me lo gusto nella sua infinita bellezza.

E comunque, io che c'ho Firefox e me ne vanto, ogni volta che aggiungo un blog ai preferiti ora mi vien fuori l'icona nuova di Splinder, che, posso dirlo?, esteticamente mi fa cagare. I blog che conosco da un pezzo c'hanno ancora l'icona vecchia, quella azzurrina, un po' sbieca, tanto caruccia, molto funky.
E poi, comunque, questa nuova crociata mondiale contro il peer to peer mi sa tanto di canto del cigno. Dico, ora ci rompete le balle e chiudete qualche sito qui, qualche server là, ma tanto lo sapete benissimo che VINCEREMO NOI. Tiè. Non riuscirete a negarci uno dei diritti più fondamentali dell'umanità, cioè rubare.

Fa un freddo porco che più freddo non si può, e dato che vivo fuori dal mondo mi dicono or ora dalla regia che Venezia è sott'acqua, e non mi piace che ci siano amicicci là fuori al freddo e al gelo.
Quant'è bello lu primo amore, lu secondo è cchiù bello ancora.
Son belli i modi di dire che nascono tra amici, nevvero? Quelle parole che magari non han senso, o ne hanno uno diverso, e che si capiscono solo se si è dentro la compagnia, o cose così. Son cose belle. Bello poi che ogni gruppo di amici abbia le proprie, e si senta avvvanti perché, come succede in tutte le faccende umane, crede che gli altri non ce le abbiano, e a parte loro tutto il resto sia noia.
Tra l'altro mi son ricordata stamattina di "puttana puttana, puttana la maestra", che chissà chi se la ricorda ancora, ma che quando è uscita, tipo 10 anni fa, ci ha tirato due maroni lunghi come l'autostrada del sole, poco sale, tanto sole. Un po' come l'umbrella di quest'anno, o i piccioni di qualche estate fa. O la macarena, addirittura. Che poi se ricapiti per caso su di un tormentone passato realizzi sul serio che una volta finita la sua stagione migliore non se l'è cagato proprio più nessuno.
E questo dovrebbe dirmi tantizzzimo sulla nostra società. Ma non ho orecchie per intendere.

Davanti ad un attacco di panico, elementare watson, che si deve fare? Assecondarlo? Combatterlo con tutte le forze? Pensare "massì, che me frega" oppure gustarsi fino in fondo l'ansia da ultimo secondo sulla terra, con tutto il condimento di pensieri assurdi che ne derivano? Quando sento il petto farmi male e penso che sia colpa del cuore ma in realtà sono le pippe, è meglio che ci rido su o che svengo? È meglio, infine, pensare a come sarà la mia morte o concentrarmi su quello che farò dopo che sarò morta?

A questo punto, la meritata vagiaina

che tutti mi chiedono chi sia. Sono io, dopo che ho smesso di fumare. Non si dice mica che il fumo fa male alla pelle?

Lol.

Ma dai. Ma mi ha fregato il soprannome. Ma pensa te. Ma dai.
Vabbè.
Magari posso denunciarlo? Farmi dare i diritti? Prenderlo a bastonate? Incaprettarlo?
Ma soprattutto, chi è più inutile, io o lui?
Comunque. Volevo scrivere una cosa interessantissima. Scriverò altro.
Mi sento una di quelle persone che popolano i film hollywoodiani, quelle che sono deluse dalla vita, che sono pessimiste, che non credono a Babbo Natale e men che meno a dio, quelle che si lamentano ma neanche tanto perché comunque la vita è una merda e non ha nulla da offrire, insomma uno di quegli stereotipi lì, per intenderci. Finché poi non si presenta un angelo/principe azzurro/donna perfetta/bambino dai poteri soprannaturali che le aiuta a riscoprire tutto quello che di bello c'è nella vita, e a ballare sotto la pioggia, e a sorridere ai cattivoni, e a credere nell'ammmmore, e vissero tutti felici e contenti.
Cioè, ora mi sento così, perché sono di un cinico da far paura. Non che ci sia qualcosa di sbagliato, per carità. E' molto più divertente, senz'altro, per la mia vita sociale.

La vagiaina è momentaneamente assente per Spm.

Autodisistima. È una parola dal suono bellissimo. Credo che ora la ripeterò fino ad addormentarmi.
Comunque i discorsi di questi giorni mi hanno fatto venire in mente una cosa, che è l'ennesimo pretesto per polemizzare senza obiettivo fisso. La costituzione italiana è antifascista: cioè, prima ancora che essere qualcosa, non è qualcos'altro. In una sola frase i padri della nostra repubblica hanno riassunto l'essenza stessa dell'animo italiano. Un tifoso di calcio prima ancora di essere milanista è anti-interista, e viceversa e così via. Un elettore prima ancora d'essere di destra è anti-comunista e anti-Prodi, e viceversa e così via. E mi ci metto pure io in mezzo, che preferirei farmi tagliare la mia favolosa chioma piuttosto che votare per Berlusconi o uno qualsiasi dei suoi portaborse. Nel momento forse più importante della storia umana, quando si tiravano su i feriti e si spazzavano le macerie, quando si sarebbe potuto veramente ricominciare da capo e cambiare quello che di fuori posto c'era nelle nostre coscienze, nel costruire la rinata nazione italiana abbiamo preferito puntualizzare cosa non dobbiamo essere, e non il contrario. A me questa cosa mi da tanto dispiacere. Soprattutto pensando che invece che prendere ad esempio, ancora una volta, i maledettissimi ed inutili francesi avremmo potuto rifarci ad un'altra costituzione, quella americana, che da la merda a tutte le altre in quanto a ispirazione.
E la colpa di questo post senza vagiaina è sua e anche sua.

So che può essere d'accordo con me solo chi si tiene i santini di Mussolini sul comodino, ma trovo scandaloso che si possa finire in galera solo per aver festeggiato la nascita di Hitler. Insomma, se la stupidità è fuorilegge, come mai ci sono ancora così tanti cretini a piede libero? E soprattutto, perché sei tu e solo tu (che ti autodefinisci per caso antifascista e progressista e pacifista) a decidere cosa è bene e cosa è male?
A volte mi sento talmente tanto fuori luogo da essere stanca di vivere. In senso buono, eh.
E comunque oggi son solo queste 2 che contano

che nel telefilm South of Nowhere si chiamano Ashley e Spencer, ma in realtà sono Figa Minore e Figa Maggiore, perché la bionda ha 2 anni in più della mora. E mi piace parlarne perché almeno sfogo su di loro le mie frustrazioni. Ah, l'adolescenza, quanti ricordi.

Sono notti, queste, in cui faccio incubi ad ogni ora, e mi sveglio di soprassalto, proprio come nei film. Cheppalle, almeno fino a poco tempo fa sognavo di donzelle vere o presunte, e mi svegliavo sempre col sorriso dentro e fuori. Oramai, per citare Freud, le donne non me la danno neanche per sogno.

Sto scoprendo tanta di quella bella musica, in questi giorni. Sarà forse lo studio a permettermelo, fatto è che oltre a menarmela per quanto sono socialmente impegnata mò me la meno anche per quanta musica cognosco. Ed è un bel menare, acciderbolina.
Ho visto questo video, che consiglio a tutti quelli che nutrono buoni sentimenti per le bestemmie e che capiscono l'inglese, perché anche a me che delle bestemmie non frega nulla ha fatto ridere di gusto. Il che mi porta a fare un altro dei miei voli pindarici e ragionare sul perché in Italia la bestemmia è vista così male. In America, e in Inghilterra, e anche altrove ne son sicura ma la mia conoscenza delle lingue mi limita, vanno giù di goddammit, e for chrissake, e cose così, che se tradotte in italiano farebbero gridare alla guerra civile, altroché.
Tipo, la tizia del video, Kathy Griffin, ha vinto uno dei milioni di premi che gli americani inventano a volontà e usano per premiarsi tutti e non scontentare nessuno, e nel discorso di accettazione ha detto quel che segue:

“A lot of people come up here and thank Jesus for this award. I want you to know that no one had less to do with this award than Jesus. So, all I can say is, suck it Jesus, this award is my god now.”

Che se io provassi a tradurlo in italiano il mio schifosissimo pudore pseudo-cattolico inculcatomi dalla nascita mi farebbe sentire una merdina, e lo farebbe anche con soddisfazione.
Cioè, i cattolici hanno proprio poco senso dell'umorismo, quando si tratta del loro dio. Sempre lì a dire agli altri cos'è giusto e cosa non lo è.
E visto che ci siamo, e che un certo discorso sugli Hare Krishna con i miei amicicci me l'ha fatto venire in mente, le più grandi menti della storia dell'uomo NON ERANO CATTOLICHE. Neanche cristiane. Erano atee. ATEE. Senza dio. Infedeli. Miscredenti. Fate una ricerca su wikipedia e scopritelo. E poi tornate qua che cerchiamo di capire se può significare qualcosa.

Il mio blog è profondo, no, intenso, ecco, talmente tanto intenso che fa male agli occhi. In effetti qualche giorno fa ho provato tutte le combinazioni di colori possibili sul template, ma poi mi son divertita così tanto che mi son rotta le balle, e ho lasciato tutto com'era.
Perché così tanta gente della mia età si ammala gravemente? Eh, è un complotto della CIA secondo me. Insieme ai programmi televisivi stupidi e alle fette tostate che cadono sempre dalla parte imburrata, sono queste le cose che ci porteranno all'estinzione della razza umana. Che poi è anche una cosa buona, da un certo punto di vista. Che le fette tostate cadano dalla parte imburrata, intendo. È buono per le fabbriche di burro, soprattutto. E poi è buono qui, è buono qui.
Ogni santissima volta che credo di aver deciso che persona essere, c'è qualcuno che mi confonde le idee.

Il grande fingitore? Fingente? Mendace?
Mmmmm. Mio fratello lo scanner ce l'ha, per scannare/scannerizzare/scandire le foto, ma mica me lo fa usare. Mmmmm.
Allora mi tocca fare così, e postare questa nel frattempo
che è una bella donna, no? Anche se si fa vedere poco. E soprattutto anche se a me mi ricorda tantissimo questa qua
che è stata tipo cioè diciamo la mia prima cotta cottona da piccola bimba che ero. Ricordo infatti che Forrest Gump mi era piaciuto la prima volta proprio perché mi sembrava di guardare Heather Parisi, senza l'accento ammmericano, però.
Aggiornamento di un pomeriggio molto produttivo: navigando navigando, ricapito sul video di Frangetta "Milano is burning". Bisogna essere nati e cresciuti da ste parti per trovare esilaranti gli inevitabili scambi di parodie, "Bassano al fuoco", "Corsico domina" e così via. Io mi sto scompisciando.

Viaggiando verso ovest il giorno rischia di non finire più. Ho visto un raggio verde lungo un'ora. E poi tanto cielo bello, ma bello, e una Venezia che non capisco come la gente possa dire che è brutta, perché per me è davvero bellissima, anche se per tutto il viaggio d'andata non riuscivo a non convincermi che si trovasse all'estero. Questo è l'effetto che fa Milano, evidentemente.
E poi che bello rivedere gli amicicci che era tanto che non ci si vedeva, che magari riusciamo anche a mostrare al web un po' di foto che abbiamo fatto. Erano mesi che non mi sentivo così felice, tranquilla, al sicuro. Se più gente fosse come la betta, sarebbe un mondo migliore.

Stanotte non ho dormito nulla. Mi son girata e rigirata sotto al lenzuolo senza soluzione di continuità. Quando è suonata la sveglia ho chiamato Pippo e gli ho detto “Ciao Pippo! Oggi al tendone non ci vo” e lui mi ha risposto “Ciumbia! Bella lì! Ci sto dentro!” perché è uno a cui piace il lavoro che fa. Poi ho chiuso la conversazione e sono ritornata a letto a non dormire. Non so per quale santissimo motivo è capitato, eppure è capitato ed ora sarò di ottimo umore per tutta la giornata. Secondo me è un complotto della luna piena, grossa grossa, com'era bella ieri sera, però che troia, la luna è troia.
La luna. E la nicotina. Sì sì.
Ad un certo punto, erano le 5, mi son sentita sola. Stanca ma non stanca, le braccia aggrovigliate per tenere il telecomando dello stereo puntato proprio contro il sensore, le stesse 2 immagini che si ripetevano ossessive da ore davanti agli occhi chiusi. Sola nel senso che mi sarebbe tanto piaciuto avere una persona di fianco a me, per lamentarmi, per trattarla male e liberarmi di un po' di tensione. Che poi quell'altra persona se ci fosse stata non l'avrei comunque svegliata, perché io sono una brava ragazza, ma almeno avrei avuto un altro odore a tenermi compagnia, oltre al mio. Alle volte io emano odori autoritari, soprattutto quando mi agito incontrollabile nel letto in una notte in cui fa freddo ma fa caldo anzi fa freddo no fa caldo.
Se c'è una cosa bella della notte è la musica trasmessa dalle radio.