Madonna come mi sto divertendo. Mi sento troppo una deficiente eppure me ne frego. Ascolto i Pitura Freska e rido da sola come un'ebete, perché io VADO A VENEZIA!!!!!!!
A-ah. E mò come la mettiamo?

P.S. causato dal Tg1_ che poi io dico, quando andavo a scuola, in quarta e in quinta non ho comprato i libri di testo, eppure mi sono diplomata senza problemi. Ciò dimostra inequivocabilmente che i libri di testo delle scuole superiori non servono a nulla.

Ho addosso un nervoso che può essere giustificato solo dall'imminenza del mio ciclo mestruale. O dal fatto che ho di nuovo smesso di fumare. Vediamo quanto duro stavolta. Si accettano scommesse.

Oggi il tempo è insopportabile, mi sta quasi facendo impazzire. Ieri ho rischiato di mangiare esseri umani a colazione, e contrariamente a quanto mi aspettassi non mi è piaciuto così tanto. La dislessia spadroneggia, ma tengo duro, perché è più semplice che lasciarsi andare. Non so se sono più d'accordo o in disaccordo col ticket al pronto soccorso, deciderò prossimamente. Nel frattempo ho visto The Number 23, e meno male che non ci credo più alle teorie del complotto senò chissà cosa m'avrebbe spinto a fare.
Per tornare sull'argomento "ragazze che fanno tutto per somigliare ai ragazzi" le cronache di questi giorni mi han quasi resa schizofrenica. Le donne ubriache al volante che ammazzano le persone, per esempio, cosa mi significano? Nel mio gretto femminismo ho risolto la questione con un patetico "le donne stanno prendendo ad esempio i difetti degli uomini sperando in questo modo di non essere più così spaventosamente diverse da loro", ma non sono sicura che sia un pensiero razionale.
Marx ed Engels erano due cretini in libertà.

Sì, la grafica del Mac è bella. Ma per me è più bella lei

Ho comprato un libricino con su tutta una serie di strafalcioni veritieri di gente che va al pronto soccorso ma non ha la benché minima idea di cosa sia l'italiano. Questo è un esempio, che però (warning!) fa ridere me e me solamente.

Infermiere: E' diabetica?
Paziente: No, mi sono appena messa il borotalco.

Se fossi Daniele Luttazzi citerei chiunque l'abbia detto per plagio.
Ed ora qualcosa di serio! O, meglio, di noioso. Sto riflettendo in questi giorni su come le ragazze della mia età (quelle più giovani non le prendo in considerazione, si sa, ad una certa età si fanno cose che non si rifaranno mai più nella vita) si sentano quasi "in dovere" di avvicinarsi ai maschi cercando di somigliar loro, vuoi perché cominciano improvvisamente ad ascoltare un certo tipo di musica, vuoi perché prendono a bestemmiare (urge precisazione a riguardo: a Milano la bestemmia non è un intercalare comune, ed io l'ho sempre e comunque percepita in malo modo, dato che la considero una violenza del linguaggio, così come qualsiasi volgarità), vuoi perché cantano in perfetta tonalità "poo po po po po poo" alle partite di calcio. Insomma, per piacere ai ragazzi le ragazze diventano più mascoline. E pur essendo un discorso che si potrebbe approfondire, fin qua credo che sia abbastanza preoccupante. Almeno per me.
Vorrei tanto sapere come diavolo fa De Crescenzo a scrivere interi libri su analisi semantiche e filosofiche di singole parole. Io dopo aver pensato bene bene a come svolgere un argomento mi sento prosciugata e non ne vedo più alcuna utilità nel farlo per iscritto.
Ma come direbbe il sommo se avesse smesso di fumare e non fosse morto di enfisema polmonare, il dado è tratto e non ce n'è più per nessuno.
Almeno su Trivial Pursuit mi sono laureata.

In un giorno senza pioggia, lontana dalle montagne scalate fra sudori sempiterni, mi rivolgerò ai miei diti in culo e li apostroferò nel seguente modo:
"Sapete qual è la differenza fra voi e me?"
"No, egregia, non la conosciamo!"
"Ebbene, è proprio questa la differenza."

Allora, succedono tante cose, io sto bene sotto alla pioggia cosa che non mi capita in genere mai, Gigggi D'Alessio mi perseguita anche quando penso di essermelo finalmente tolto dai coglioni, e Janis Joplin mi fa compagnia, pace all'anima sua.
Le donne ci provano con me, salvo dirmi all'improvviso nel mezzo di un discorso che non c'entra nulla "ah, ma io non sono lesbica, eh!".
Gli uomini mi dicono che mi amano senza conoscermi affatto, e io mi sento in colpa. E il problema più grave è che quando ne parlo, e dico che "ora gli dico che sono lesbica", i miei amici, che non sono per niente omofobi o cretini, mi rispondono "sì, ma stai attenta che non lo vengano a sapere gli altri". Perché devo stare attenta?
Il mio guaio è che troppo spesso mi sento sola, ma poi mi guardo intorno, e capisco bene di non essere proprio l'unica persona intelligente al mondo, sempre che la mia possa definirsi intelligenza.
Sono molto felice stasera.

Ho smesso di fumare per una settimana e la settimana dopo ho ricominciato a fumare il doppio di prima. Sono andata in vacanza e ho studiato più che a casa mia. Stasera il tramonto è bellissimo ed inquietante ma io ho sonno e domani la sveglia è assassina. Se a qualcuno interessa, sono di nuovo al famigerato banchetto in piazza Cairoli, tutte le mattine dei weekend di agosto.
Abbiamo pure i detersivi, per i piatti e per il bucato e per i pavimenti, ecologici e solidali. Costano una cifra, ma Madonna mi è apparsa stanotte e mi ha detto "Hey You" e non ho potuto rifiutarmi.